O Hino do Céu

O Hino do Céu

"Glória a Deus nas alturas, e na terra paz, boa vontade para com os homens." — Lucas 2:14.

Finalmente tenho o que desejava: uma véspera de Natal na Terra Santa. Esta é a época do ano em que Cristo desembarcou. Este mês invernal viu a sua chegada. Este é o ar frio através do qual Ele desceu. Olho para estes céus de Natal e não vejo nenhuma estrela solta a apressar-se para sul para parar acima de Belém, mas todas as estrelas sugerem a Estrela de Belém. Não há mais necessidade de que qualquer um deles corra ao longo do céu para • apontar para baixo. Na quietude, ajoelham-se aos pés d'Aquele que, embora outrora exilado, está agora entronizado para sempre. Acabado de sair de uma visita a Belém, estou cheio das cenas sugeridas por uma visita àquela aldeia. Você sabe que toda a região de Belém é famosa na história da Bíblia. Havia as colheitas ondulantes de Boaz, nas quais Rute colhia para si mesma e chorava Noemi. Lá, Davi, o guerreiro, estava sedento, e três homens de sacrifício inaudito romperam o exército filisteu para lhe dar uma bebida. Foi para aquela região que José e Maria passaram a ter seus nomes inscritos no censo. É isso que a Escritura quer dizer quando diz que eles vieram "para serem alistados", pois as pessoas não corriam naqueles dias atrás dos fiscais mais do que agora. A pousada da aldeia estava lotada de estranhos que tinham vindo por ordem do governo para ter seus nomes no censo, de modo que José e Maria foram obrigados a se hospedar nos estábulos. Vimos alguns daqueles grandes edifícios de pedra, no centro dos quais os camelos eram mantidos, enquanto fugiam deste centro em todas as direções havia salas, em uma das quais Jesus nasceu. Se os seus pais tivessem sido mais vistosamente aplaudidos, não tenho dúvidas de que teriam encontrado um entretenimento mais confortável. Naquela noite, no campo, os pastores, com bandidos e fogos acesos, observavam os seus rebanhos, quando, hark! ao som de vozes estranhamente doces. Será que as donzelas de Belém saíram para fazer serenata aos pastores cansados? Mas agora uma luz se inclina sobre eles como a manhã, de modo que os bandos se levantam, sacudindo seu velo nevado e sangrando para seus filhotes sonolentos. Os céus estão cheios de exércitos de luz, e a terra treme sob a harmonia como, ecoando de nuvem em nuvem, soa sobre as colinas da meia-noite: "Glória a Deus nas alturas, e na terra paz, boa vontade para com os homens"! Parece que a coroa da realeza, do domínio e do poder que Cristo deixou para trás estava pendurada no céu à vista de Belém. Quem sabe senão que aquela coroa possa ter sido confundida pelos Reis Magos com a estrela correndo e apontando para baixo? Indigência nem sempre significativa de degradação Meu assunto, em primeiro lugar, me impressiona com o fato de que a indigência nem sempre é significativa de degradação. Quando os príncipes nascem, os arautos anunciam-no, e os canhões trovejam-no, e as bandeiras agitam-no, e iluminações incendeiam cidades com as notícias. Alguns de nós, em Inglaterra ou na América, recordamos o tempo de regozijo quando o Príncipe de Gales nasceu. Você pode se lembrar da alegria em toda a cristandade na natividade no palácio de Madri. Mas quando o nosso glorioso Príncipe nasceu, não houve regozijo na terra. Pobre e cada vez mais pobre, mas o reconhecimento celestial de que a noite de Natal mostra a verdade da proposição de que a indigência nem sempre é significativa da degradação. Em todas as épocas houve grandes corações palpitando sob trapos, ternas simpatias sob exterior áspero, ouro no quartzo, mármore pariano na pedreira, e em cada estábulo de privação maravilhas de excelência que foram a alegria da hóstia celestial. Todos os grandes libertadores da literatura e das nações nasceram em lares sem riqueza e da sua própria privação aprenderam a falar e a lutar pelos oprimidos. Muitos homens ergueram a sua luz de nó de pinheiro do deserto até que todas as nações e gerações a tenham visto, e da sua dura crosta de penúria partiu-se o pão do conhecimento e da religião para os milhões famintos da raça. A poesia e a ciência, a literatura, o comércio, as leis, as constituições e a liberdade, como Cristo, nasceram numa manjedoura. Todos os grandes pensamentos que decidiram o destino das nações começaram em cantos obscuros e tiveram Herodes que queria matá-las e Iscariotes que as traíram e ralés que as crucificaram e sepulcros que as confinaram até irromperem em gloriosa ressurreição. Caráter forte, como o rododendron, é uma planta alpina que cresce mais rápido na tempestade. Os homens são como o trigo, valem ainda mais por serem esfolados. Algumas das pessoas mais úteis nunca teriam chegado a posições de utilidade se não tivessem sido aterradas, batidas e marteladas na fundição do desastre. Quando vejo Moisés subindo da arca dos bulrushes para ser o maior legislador dos tempos, e Amós cuidando dos rebanhos para fazer Israel tremer com suas profecias, e Davi da ovelha para balançar a pena do poeta e o cetro do rei, e Pedro da rede de pesca para ser o grande pregador no Pentecostes, Encontro provas da veracidade da minha proposição de que a indigência nem sempre é significativa da degradação. Deus se revela a nós enquanto estamos em nosso posto de dever Meu sujeito também me impressiona com o pensamento de que é em nossas ocupações úteis que temos as manifestações divinas. Se aqueles pastores tivessem ido naquela noite a Belém e deixado seus rebanhos à mercê dos lobos, eles não teriam ouvido o canto dos anjos. Em outras palavras, aquele homem vê a maior parte de Deus e do Céu que cuida de seus próprios negócios. Todos nós temos os nossos postos de dever e, estando lá, Deus aparece-nos. Somos todos pastores ou pastoras, e temos nossos rebanhos de cuidados, aborrecimentos e ansiedades, e devemos cuidar deles. Às vezes ouvimos pessoas muito boas dizerem: "Se eu tivesse um mês, um ano ou dois para não fazer nada além de cuidar de coisas religiosas, eu seria muito melhor do que sou agora". Está enganado. Geralmente as melhores pessoas são as pessoas ocupadas. Eliseu estava arando no campo quando o manto profético caiu sobre ele. Mateus estava cumprindo seus deveres alfandegários quando Cristo lhe ordenou que seguisse. Tiago e João estavam consertando suas redes quando Cristo os chamou para serem pescadores de homens. Se eles estivessem roncando ao sol, Cristo não teria chamado sua indolência para o apostolado. Gideão estava a trabalhar com o flail na eira quando viu o anjo. Saul estava com grande cansaço caçando os jumentos perdidos quando encontrou a coroa de Israel. O filho pródigo nunca teria se reformado e queria ter voltado para a casa do pai se ele não tivesse entrado primeiro no negócio, embora fosse a alimentação de suínos. Nem uma vez em cem vezes um homem preguiçoso se tornará cristão. Aqueles que não têm nada a fazer estão em circunstâncias muito desfavoráveis para o recebimento de manifestações divinas. Não é quando estás na ociosidade, mas quando estás, como os pastores de Belém, a vigiar os teus rebanhos, que a glória desce e há alegria entre os anjos de Deus sobre a tua alma, penitente e perdoada. Cristo Traz Alegria, Não Tristeza Meu sujeito também ataca a ilusão de que a religião de Cristo é dócil e infusível de tristeza. A música que rompeu os céus da meia-noite não foi uma sujeira, mas um hino. Sacudiu a alegria sobre as colinas. Não só caiu sobre os pastores, mas brotou entre os tronos. O manto da justiça de um Salvador não é negro. A vida cristã não é feita de choro, cruzamento e guerra. Através da revelação daquela noite de Natal, descubro que a religião não é um gemido, mas uma canção. Num mundo de pecados, leitos de doença e sepulcros, devemos ter problemas; mas na noite mais escura os céus partem-se com cânticos angelicais. Podeis, como Paulo, naufragar, mas exorto-vos a ter bom ânimo, pois todos vós, que confiais em Cristo, escapareis todos seguros para a terra. A verdadeira religião não se manifesta no alongamento do rosto e no corte da roupa. O fariseu que coloca sua religião em sua filacteria não tem mais nada para seu coração. A angústia e a queixa não pertencem à família das graças cristãs que se movem no coração quando o Diabo se afasta. O cristianismo não franze a testa às diversões e recreações. Não é cínico; não é uma megera. Não sufoca o riso, não apaga a luz, não desfigura nenhuma arte. Entre os felizes, é o mais feliz. Está tanto em casa no parque infantil como na igreja. É tão gracioso na charada como no livro de salmos. Canta tão bem nos Jardins de Surrey como reza em São Paulo. Cristo morreu para que pudéssemos viver. Cristo andou para que pudéssemos cavalgar. Cristo chorou para que pudéssemos rir. Finais gloriosos às vezes têm começos muito humildes Mais uma vez, meu assunto me impressiona com o fato de que finais gloriosos às vezes têm começos muito humildes. A palete de palha foi o ponto de partida, mas o grito no céu da meia-noite revelou o que seria a gloriosa consumação. Cristo no colo de Maria, Cristo no trono do domínio universal — que humilde começo! Que final glorioso! A graça começa em pequena escala no coração. Você vê apenas homens como árvores andando. A graça de Deus no coração é uma faísca fraca, e Cristo tem que manter as duas mãos sobre ela para não ser soprada. Que começo humilde! Mas olhe para esse mesmo homem quando ele entrou no Céu. Nenhuma coroa capaz de indicar Sua realeza. Nenhum palácio capaz de significar Sua riqueza. Nenhum cetro capaz de simbolizar Seu poder e domínio. Bebendo da fonte que escorre da rocha eterna. Entre os harpers harpados com suas harpas. Num mar de vidro misturado com fogo. Diante do trono de Deus, para não sair mais para sempre. A centelha da graça que Cristo teve que manter ambas as mãos para não se extinguir, tendo se inflamado em honra, glória e imortalidade. Que humilde começo! Que gloriosa consumação! A igreja do Novo Testamento era em pequena escala. Os pescadores assistiram. Contra os muros da revolta caiu a máquina infernal. O mundo disse: Anátema. Dez mil pessoas regozijaram-se com cada aparente derrota e disseram: "Aha! Aha! então teríamos." Os mártires em chamas clamavam: "Até quando, Senhor, até quando?" Muito humilde começando, mas veja a diferença na consumação, quando todos os imortais do Céu, erguendo-se em seus tronos, bateram o tempo com seus cetros. Oh, que começo humilde! Que final glorioso! Trono ligado a uma manjedoura, mansões celestiais a um estábulo. Como os Anjos e os Homens Foram Afetados pelo Nascimento de Cristo Meu assunto também me impressiona com o efeito da missão de Cristo para cima e para baixo. Glória a Deus, paz ao homem! Quando Deus enviou Seu Filho ao mundo, os anjos descobriram algo novo em Deus, algo que nunca tinham visto antes. Nem poder, nem sabedoria, nem amor. Eles sabiam tudo isso antes. Mas quando Deus enviou Seu Filho a este mundo, então os anjos viram o espírito de abnegação em Deus, o espírito de autossacrifício em Deus. É mais fácil amar um anjo em seu trono do que um ladrão na cruz, um serafim em sua adoração do que uma adúltera em seu crime. Quando os anjos viram Deus – o Deus que não permitiria que o anjo mais insignificante do Céu fosse ferido – desistir de Seu Filho, Seu Filho único, eles viram algo que nunca haviam pensado antes. E não me admira que, quando Cristo começou a peregrinação, os anjos do Céu bateram as asas em triunfo e chamaram todas as hostes do Céu para ajudá-los a celebrá-lo, e cantaram tão alto que os pastores de Belém o ouviram: "Glória a Deus nas alturas". Mas era também para ser uma missão de paz para o homem. Santidade infinita, depravação acumulada — como poderiam se unir? O Evangelho faz pontes à distância. Traz Deus até nós. Leva-nos a Deus. Deus em nós, e nós em Deus. Expiação! Justiça satisfeita, pecados perdoados, vida eterna assegurada, Céu edificado sobre uma manjedoura. Uma paz futura para um mundo em guerra Mas era também para ser a pacificação de todas as animosidades individuais e internacionais. Que som tinha esta palavra de paz no Império Romano, que se vangloriava do número de pessoas que massacrou; que se orgulhava do número de mortos; que se regozijava com as províncias trêmulas. A Gália e a Grã-Bretanha e a Sicília e a Córsega e a Sardenha e a Macedónia e o Egito curvaram-se à sua espada e agacharam-se perante o grito das suas águias de guerra. Ela deu sua honra principal a Cipio, Fábio e César, todos homens de sangue. Que desprezo devem ter tido ali pelo Cristo sem dinheiro, desarmado, vestido de Nazareno, começando a conquistar todas as nações! Nunca houve um lugar na terra onde essa palavra de paz soasse tão ofensivamente aos ouvidos da multidão como no Império Romano. A maior música que eles já ouviram foi o barulho das correntes de seus cativos. Se todo o sangue derramado em batalha pudesse ser reunido, suportaria uma marinha. O clube que impressionou Abel tem eco nos açougues de todas as idades. Ah, se pudéssemos agora tomar nossa posição em algum ponto alto e ver a marcha dos exércitos do mundo, que espetáculo seria! Lá vão as hostes de Israel através de uma série de mares vermelhos - um de água, o resto de sangue. Lá vão Ciro e seu exército, com gritos enfurecidos, regozijando-se com a queda das portas da Babilônia. Lá vai Alexandre, conduzindo as suas hostes e conquistando todo o mundo, menos ele próprio, a terra a tremer com o suspiro de batalha de Arbela e Persépolis. Lá vai Ferdinand Cortes, deixando os seus inimigos massacrados nas mesas outrora perfumadas de baunilha e cobertas de bosques de cacau florido. Lá vai o grande francês Napoleão, conduzindo seu exército pelo Egito como uma de suas pragas e pela Rússia como uma de suas próprias explosões geladas. Yonder é a trincheira sob a sombra de Sebastopol. Há as ruínas de Delhi e Allahabad, e yonder são os desumanos Sepoys cometendo seus ultrajes e os corajosos regimentos sob Havelock vingando a bandeira insultada da Grã-Bretanha; enquanto atravessa o coração da minha terra natal há uma trincheira na qual jaz um milhão de mortos do Norte e do Sul. Ah, as lágrimas! Ah, o sangue! Ah, as longas marchas! Ah, as feridas do hospital! Ah, o martírio! Ah, a morte! Mas mais brilhante do que a luz que piscou sobre todas estas espadas, escudos e mosquetaria é a luz que caiu sobre Belém, e mais alto do que o raio das trombetas e o chiar dos carregadores e a queda de muros e o gemido dos exércitos moribundos é o canto que desenrola este momento do céu, doce como se todos os sinos do Céu tocassem um jubileu: "Paz na terra, boa vontade para com os homens". Oh, quando chegará o dia – Deus o apresse! – em que as espadas serão transformadas em arados! Haverá um cântico mais alto do que a voz dos oceanos levantados pela tempestade, "Glória a Deus nas alturas", e de todas as nações e tribos, povos e línguas virá a resposta: "E na terra a paz, a boa vontade para com os homens!" Nesta véspera de Natal, trago-vos notícias de grande alegria. Perdão por todos os pecados, conforto por todos os problemas e vida pelos mortos. Vamos agora levar este Cristo em nossos corações? O tempo está passando. Este é o encerramento do ano. Como o tempo passa! Coloque a mão no coração — um, dois, três. Três vezes menos vai bater. A vida passa como gazelas sobre a planície. As tristezas pairam como petréis sobre o mar. A morte brota como um abutre das montanhas. A miséria rola aos nossos ouvidos como ondas. Canções celestiais caem sobre nós como estrelas. Desejo-vos um feliz Natal, não com dissipações do mundo, mas alegres com a alegria evangélica, alegres com o pecado perdoado, alegres com a esperança de reencontro nos céus com todos os vossos entes queridos que vos precederam. Nesse sentido grandioso – um feliz Natal. E Deus conceda que, em nosso momento final, possamos ter uma visão tão brilhante quanto a menina moribunda quando ela disse: "Mãe" – apontando com sua fina mão branca pela janela – "Mãe, o que é essa bela terra além das montanhas, das altas montanhas?" "Oh", disse a mãe, "meu querido, não há montanhas à vista de nossa casa." "Ah, sim", disse ela. "Você não os vê, aquela bela terra além das montanhas lá fora, logo além das altas montanhas?" A mãe olhou para o rosto de seu filho moribundo e disse: "Meu querido, acho que deve ser o céu que você vê". "Bem, então," ela disse, "Pai, você vem, e com seus braços fortes me carrega sobre aquelas montanhas para aquela bela terra além das altas montanhas." "Não", disse o pai chorando, "meu querido, não posso ir com você." "Bem", disse ela, batendo palmas, "não importa, não importa. Vejo um brilhante chegando. Ele vem agora, em Seus braços fortes para me levar sobre as montanhas até a bela terra — sobre as montanhas, sobre as altas montanhas!"