Fils avant tout

Fils avant tout

L'identité qui précède la mission

Matthieu 3.17

« Et voici, une voix fit entendre des cieux ces paroles : Celui-ci est mon Fils bien-aimé, en qui j'ai mis toute mon affection. » — Matthieu 3.17

Introduction — La voix qui change tout

Il y a des moments dans la vie où l'on s'arrête. Pas parce que l'on est fatigué. Pas parce que l'on a échoué. Mais parce que l'on réalise que l'on n'a jamais vraiment su répondre à la question la plus simple, et pourtant la plus vertigineuse qui soit : Qui suis-je ?

On a appris des textes. On a fréquenté l'Église depuis l'enfance. On connaît les doctrines, le message des trois anges, la prophétie des 2300 jours. On a chanté des cantiques depuis tout petit. On a grandi dans la foi. Et pourtant — parfois —, sous la pression, dans l'épreuve, ou simplement dans le silence d'une nuit difficile, quelque chose vacille. Pas la doctrine. Pas le dogme. Mais soi-même.

C'est parce que beaucoup d'entre nous ont construit leur identité sur ce qu'ils fontplutôt que sur ce qu'ils sont. On est « adventiste depuis trois générations », on est « diacre », on est « ancienne », on est « animateur du groupe de jeunes ». Et lorsque ces rôles disparaissent, ou que l'on commence à faillir dans ces fonctions, on se retrouve désorienté, vide, sans boussole intérieure.

Ce matin, j'aimerais que nous regardions ensemble un moment extraordinaire dans la vie de Jésus. Pas un miracle. Pas un enseignement. Pas une guérison. Mais un baptême. Et surtout, une voix venue du ciel qui prononce, publiquement et sans condition, une parole d'identité.

Avant d'entrer dans la mission du « Allez… », Dieu commence par dire : « Tu es… »

I — Une voix dans le désert : le danger de l'identité héritée

Pour comprendre Matthieu 3.17, il faut remonter quelques versets plus tôt, là où Jean-Baptiste prêche dans le désert. Le désert — un lieu vide, aride, silencieux. Et pourtant, c'est là que des foules entières viennent l'écouter. Jérusalem se déplace. La Judée entière se met en route. Pourquoi ? Parce que Jean crie quelque chose que les gens ressentent profondément : il est temps de changer.

Mais voilà que dans cette foule arrivent des pharisiens et des sadducéens. Des hommes pieux. Instruits. Respectés. Héritiers d'Abraham. Et Jean leur adresse des paroles saisissantes, presque brutales : « Ne prétendez pas dire en vous-mêmes : Nous avons Abraham pour père ! »

Ces hommes avaient fondé leur identité sur un héritage. Sur une lignée. Sur le fait d'être nés dans la bonne famille spirituelle. Ils étaient certifiés religieuxde naissance. Et Jean leur dit : ce n'est pas suffisant. L'héritage ne suffit pas. La généalogie ne suffit pas. La connaissance ne suffit pas.

Le piège de l'identité par héritage

Certains d'entre nous grandissent dans des familles adventistes depuis plusieurs générations. Nos parents ont gardé le sabbat. Nos grands-parents ont lutté pour la foi. Nous connaissons Ellen White. Nous pouvons citer les piliers de la foi. Et c'est précieux — vraiment.

Mais il y a un danger subtil : confondre l'héritage spirituel avec l'identité spirituelle. Un enfant qui hérite d'une maison n'en est pas pour autant l'architecte. On peut connaître la vérité sans l'avoir reçue en soi. On peut chanter la grâce sans l'avoir expérimentée. On peut annoncer la seconde venue sans en vivre l'urgence intérieure.

Jean-Baptiste l'a bien vu : il est possible d'être religieusement très occupé tout en étant spirituellement sans ancrage. L'identité divine n'est pas automatique. Elle n'est pas héritée. Elle se reçoit.

II — Le baptême de Jésus : une identité proclamée avant toute œuvre

Alors vient Jésus. Et ce moment est stupéfiant. Jésus n'a encore rien accompli publiquement. Il n'a guéri personne. Il n'a retourné aucun temple. Il n'a nourri aucune foule. Il n'a pas encore prononcé le Sermon sur la montagne. Il est — aux yeux du monde — un charpentier de Nazareth.

Et pourtant. Dès qu'il sort de l'eau, voici ce qui se passe : les cieux s'ouvrent, l'Esprit descend comme une colombe, et une voix retentit. Une voix que tout le monde peut entendre. Une voix publique. Une voix solennelle.

« Celui-ci est mon Fils bien-aimé, en qui j'ai mis toute mon affection. »

Pas : « Voici mon serviteur qui va faire de grandes choses. » Pas : « Voici l'homme qui va sauver le monde. » Mais : « Mon Fils bien-aimé. » Une parole de filiation. Une parole d'amour. Une parole d'identité.

Le Père ne dit pas d'abord ce que Jésus va faire. Il dit d'abord qui est Jésus. Il ancre l'identité avant de lancer la mission. C'est capital.

Fils avant d'être Sauveur

Voici la grande vérité théologique que cet épisode nous révèle : Jésus est Fils avant d'être Sauveur. Son identité ne dépend pas de sa mission. Sa mission découle de son identité.

C'est dans l'ordre inverse de notre logique humaine. Nous pensons : « Fais quelque chose, prouve ta valeur, alors tu mériteras d'être reconnu. » Dieu dit : « Tu es reconnu. Tu es aimé. Maintenant, va. »

Et c'est exactement dans cet ordre que Jésus va vivre sa vie terrestre. Après ce baptême, il entre dans le désert — quarante jours de solitude et de tentation. Et lors de chaque tentation, Satan commence par : « Si tu es le Fils de Dieu… » Il essaie de faire douter Jésus de son identité. Mais Jésus ne vacille pas. Il ne répond pas par des miracles pour se prouver quelque chose. Il répond par la Parole. Il répond depuis un lieu de certitude intérieure que le Père a posé au baptême.

L'identité reçue au baptême a été le fondement de toute la résistance de Jésus. C'est son ancre.

Illustration — La lettre du père

📜  Illustration

On raconte l'histoire d'un jeune homme qui avait grandi sans son père. Sa mère lui avait dit que ce père était parti travailler loin, qu'il pensait à lui, mais on ne savait trop quoi en croire. À dix-huit ans, en fouillant dans les affaires de sa mère, il découvrit une lettre. Une lettre écrite le jour de sa naissance, et jamais envoyée. Son père y avait écrit :

« Mon fils, je ne sais pas ce que tu deviendras. Je ne sais pas si tu seras fort ou fragile, brillant ou ordinaire. Mais je sais déjà que je suis fier de toi. Fier de ce que tu es, rien qu'en étant là. Tu es mon fils. C'est tout. Et c'est tout ce qui compte. »

Ce jeune homme a pleuré longtemps. Non pas de tristesse, mais parce qu'il venait de recevoir quelque chose qu'il avait cherché partout — dans ses résultats scolaires, dans l'approbation de ses amis, dans ses performances sportives — et qu'il n'avait jamais trouvé. Une parole d'identité. Une parole qui ne disait pas « fais ceci et tu mériteras mon amour », mais « tu es mon fils, et c'est suffisant ». Il raconte que ce jour-là, quelque chose a changé en lui. Non pas qu'il soit devenu parfait. Mais il a cessé de courir. Il a commencé à vivre.

C'est exactement ce que Dieu fait à Jésus au baptême. Et c'est exactement ce que Dieu dit à chacun d'entre nous.

III — Une parole sur toi : ce que Dieu dit de nous

La question maintenant, c'est la nôtre. Si Dieu a prononcé une telle parole sur Jésus, qu'en est-il pour nous ? Est-ce que cette parole nous concerne ?

L'apôtre Paul répond clairement dans Romains 8.15 : « Vous avez reçu un Esprit d'adoption, par lequel nous crions : Abba ! Père ! » Jésus est Fils par nature. Nous, nous sommes fils et filles par adoption. Mais fils et filles quand même. La même relation. Le même accès. Le même amour.

Et Jean va encore plus loin dans sa première lettre : « Voyez quel amour le Père nous a témoigné, pour que nous soyons appelés enfants de Dieu ! Et nous le sommes. »(1 Jean 3.1)

Ce que cette parole produit en nous

Une parole d'identité reçue, vraiment reçue, produit deux choses fondamentales dans notre vie :

1. L'assurance. Quand on sait qui on est devant Dieu, on n'a plus besoin de chercher une validation extérieure. Les opinions fluctuent. Les rôles changent. Les positions d'Église évoluent. Mais la parole du Père, elle, ne change pas. Elle ne dépend pas de ta performance du sabbat dernier. Elle ne dépend pas du nombre de fois où tu as gagné une âme pour Christ ce mois-ci. Elle dit : « tu es mon enfant bien-aimé. »

C'est cette assurance qui a permis à Jésus de résister aux tentations. C'est cette assurance qui a permis à Martin Luther de tenir devant les puissants. C'est cette assurance qui a permis à nos anciens dans la foi de garder le sabbat quand tout le monde leur disait qu'ils avaient tort.

2. La fierté spirituelle. Pas l'orgueil. Pas l'arrogance. Mais cette dignité tranquille de savoir que l'on appartient à quelqu'un. Que l'on est connu. Reconnu. Aimé.

Il y a une différence entre servir Dieu par peur et servir Dieu depuis un lieu d'amour et de certitude. Celui qui sert par peur s'épuise. Il court après l'approbation divine. Il accumule les bonnes œuvres comme on constitue un dossier. Celui qui sert depuis son identité reçue, lui, rayonne. Il ne court pas après l'amour de Dieu. Il en part.

IV — L'identité avant la mission

Dans Matthieu 28, Jésus donne le fameux mandat missionnaire : « Allez, faites de toutes les nations des disciples… » C'est la grande commission. C'est l'appel à aller. Et nous y croyons profondément, en particulier dans notre tradition adventiste qui voit dans cette mission son raison d'être.

Mais il y a un ordre dans les Évangiles qu'il ne faut pas négliger. Avant le « Allez », il y a eu un baptême. Avant le « faites des disciples », il y a eu : « Celui-ci est mon Fils bien-aimé. » Avant la mission, il y a l'identité.

Un missionnaire qui ne sait pas qui il est devant Dieu est un missionnaire fragile. Il peut accomplir des choses extraordinaires, mais il court le risque de construire son identité sur les fruits de sa mission plutôt que sur la parole du Père. Et le jour où les fruits ne viennent pas — parce que parfois ils ne viennent pas — que reste-t-il ?

L'ancrage qui résiste aux tempêtes

Nous vivons dans un monde bruyant. Un monde qui nous dit en permanence qui nous sommes, ou qui nous devrions être. Les réseaux sociaux évaluent. Les algorithmes classent. Les comparaisons épuisent. Et même dans l'Église, la tentation est grande de valider son identité par ses activités, par sa visibilité, par son engagement.

Mais Jésus, lui, a traversé l'incompréhension, la trahison, la souffrance, la croix — et n'a jamais perdu le sens de qui il était. Parce que son identité n'était pas fondée sur ce que les gens pensaient de lui. Elle était fondée sur la parole d'un Père.

C'est exactement ce dont nous avons besoin comme croyants adventistes aujourd'hui. Pas seulement une bonne doctrine. Pas seulement une bonne connaissance prophétique. Mais un ancrage identitaire. Une certitude intérieure. Une parole reçue et habitée.

« Je ne cherche pas à obtenir l'amour de Dieu. Je vis de l'amour de Dieu. »

Conclusion — Recevoir avant de partir

Peut-être que ce matin, tu es dans l'une de ces situations. Tu serves depuis des années sans vraiment savoir pourquoi, sinon par habitude ou par obligation. Tu t'es identifié à un rôle dans l'Église, et quand ce rôle a disparu, tu t'es senti disparaître aussi. Tu as grandi dans la foi, mais tu n'es pas sûr d'avoir jamais vraiment entendu Dieu te dire : « Tu es mon enfant bien-aimé. »

Alors ce matin, j'aimerais te dire ceci, et je le dis avec tout le sérieux de la Parole de Dieu : avant de faire, il faut être. Avant d'aller, il faut savoir d'où l'on part. Et l'on part de cette parole — reçue, habitée, célébrée — que Dieu prononce sur toi.

Jésus est d'abord Fils. Puis il est Sauveur. Non pas parce que le salut est secondaire, mais parce que c'est de son identité filiale que découle toute sa puissance de salut. De même, tu es d'abord enfant de Dieu. Puis tu es serviteur, missionnaire, ancien, diacre, parent chrétien. L'identité précède toujours la fonction.

« Voyez quel amour le Père nous a témoigné, pour que nous soyons appelés enfants de Dieu ! Et nous le sommes. » — 1 Jean 3.1

Est-ce que tu peux accueillir cela ce matin ? Non pas comme une belle formule. Non pas comme un cantique de plus. Mais comme une parole personnelle, adressée à toi, qui précède tout ce que tu feras jamais pour Dieu ?

C'est là que commence vraiment la vie chrétienne. Pas dans la performance. Pas dans l'héritage. Pas dans la liste des engagements. Mais dans un cœur qui entend, et qui dit oui à cette parole du Père :

« Tu es mon fils. Tu es ma fille bien-aimée.

En toi, j'ai mis toute mon affection. »

Et lorsque tu auras reçu cette parole — vraiment reçue, dans le silence de ton cœur —alors tu pourras aller. Pas parce que tu dois prouver quelque chose. Mais parce que tu es envoyé par un Père qui t'aime. Et c'est la différence entre une mission épuisante et une mission joyeuse.

Que Dieu nous accorde, à chacun de nous, cette grâce de recevoir avant de partir. D'être avant de faire. D'habiter, enfin, ce que Dieu dit déjà de nous.

Amen.